Non Badate a me (P. Neruda)

NON BADATE A ME (P. NERUDA)

Fra le cose che il mare getta
si cerchino le più dissecate,
zampe violette di gamberi,

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testine di pesci morti,
soavi sillabe di legno,
piccoli paesi di perla,

cerchiamo ciò che il mare ha sfatto
con inutile insistenza,
ciò che ha rotto e squassato
e abbandonato per noi.
Ci sono petali inanellati,
cotoni della tempesta,
sterili gemme d’acqua
e ossa gracili d’uccello

che sembrano ancor volare.

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Si svuota il mare delle sue scorie,
il vento gioca con gli oggetti,
il sole ogni cosa abbraccia
e il tempo vicino al mare
conta e tocca quanto esiste.

Io conosco tutte le alghe,
gli occhi bianchi della rena,
le piccole mercanzie
delle maree dell’autunno

e, come un gran pellicano,
edifico umidi nidi,

spugne che adorano il vento,
e labbra d’ombra abissale,
ma nulla è più lacerante

dell’indizio di un naufragio:
il dolce legno scomparso
che fu morso dalle onde
e sdegnato dalla morte.

Bisogna cercare cose oscure
In qualche parte della terra,
in riva al silenzio azzurro

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o dov’è passato il treno
di una furiosa tempesta:

restano sogni sottili,
monete di tempo e d’acqua,
detriti, celeste cenere,
e l’ebbrezza intrasferibile
di prender parte ai travagli

della spiaggia spopolata

(P. NERUDA)